Und dann ist sie vorbei, die Zwetschgenzeit und mit ihr der Sommer, die langen Tage, die kurzen, heissen Nächte. Die Schwimmbecken in den Badis sind leer, das Wasser im See wieder zu kalt um darin einzutauchen, die Alpen leergeräumt, das Vieh im Tal, die Sonnenblumen am verblühen. Der Herbst ist im Anmarsch. Natürlich kann es sein, dass er wunderschön wird, ein Altweibersommer. Den nehme ich gerne, mitsamt den frischen, knackigen Äpfel. Aber ab wann ist es eigentlich ein solcher? Und ab wann ist frau ein altes Weib?

Trotzdem trauere ich der Zwetschge nach. Weil sie eine gute Grösse hat, weil ich sie nicht schälen muss, weil ich sie leicht halbieren kann, weil der Stein gut rauskommt, weil sie manchmal sauer ist und manchmal auch süss, weil sie roh, gekocht, gebacken und gedörrt gut schmeckt und auch gebrannt. Weil bei ihr das Preisleistungsverhältnis stimmt, weil sie blau ist, weil sie hält was sie verspricht, weil sie wieder verschwindet wie sie gekommen ist.  Ganz einfach, weil sie gut zu mir passt.
Danach heisst es Äpfel und Birnen essen und wenn der Samichlaus welche mitbringt, Mandarinen und Orangen. Bananen sind bei uns das ganze Jahr im Birchermüesli beliebt.

Bis dann der Frühling kommt, auf den ich den ganzen Winter gewartet habe. Wenn die Tulpen noch blühen, die Pfingstrosen wachsen, die «Maienrisli» ihren Duft verbreiten und der Rhabarber sich aus dem Erdboden kämpft. Die rotgrünen Stängel wachsen, die Blätter grösser und grösser werden. Ich wie jedes Jahr ein Foto meiner ersten, selbstgebackenen Wähe machen kann. Der Moment im Frühsommer kommt, auf den ich mich gefreut habe. Die erste, reife Erdbeere in meinen Mund zu stecken und der süsse Geschmack darin explodiert wie ein erster Kuss.

Schon klar, nur weil ein Festival «Summerdays» heisst, ist nicht zwingend schönes Wetter angesagt. Aber überlegt man sich das? Im April, wenn einem die Unternehmungslust packt und der August noch weit weg ist. Ich nicht, ich hätte am liebsten gleich gepackt und wäre am nächsten Wochenende bereit gewesen. Vorfreude. Das kann ich gut. In meinen Gedanken bin ich schon dort gewesen, lange bevor der Event stattfindet. Wenn das eine oder andere Lied im Radio gespielt wird, weiss ich, das werde ich live erleben.

In vier Tagen ist es nun soweit. Zum Glück ist der Wetterbericht positiv. Aber was braucht man da überhaupt alles, was tun wir die ganze Zeit? Mein letztes Festival liegt Jahre zurück. Einfach jetzt nicht nervös werden. Meine besten Freundinnen sind mit dabei. Da gibt es genug zu reden und zu lachen.

Und dann regnet es trotzdem am Freitagabend. Nicht die ganze Zeit, während des Auftritts von Stefan Eicher bleibt es trocken. Meine Entdeckung: die Coverversion «Intercity» von Stiller Has mit meiner Lieblingszeile «bi rägä stinkäd d’Lüt im Nünitram wiä nassi Füchs im Zoo». Es ist ein cooler Abend, aber das Nass von oben taugt mir nicht oder ich bin nicht gut ausgerüstet. Ausserdem bin ich müde und kann mir nicht vorstellen, wie ich den Samstag überstehen soll. Vor allem wenn es regnet.

Zum Glück kommt es nochmals anders. Es regnet den ganzen Samstag keinen Tropfen. Es hat bedeutend mehr Leute auf dem Gelände und auch viel Jüngere. Die Stimmung ist gut und friedlich. Wir schwitzen in unseren langen Jeans und träumen von leichter Kleidung. Deshalb stellen wir uns bei der Aperol-Spriz-Bar in die Kolonne, dann in die vor dem Crêpes-Stand und zwischendurch in die Kolonne bei den WC’s. Obwohl, eigentlich haben wir immer Glück.

Und die Musik ist wirklich super. Für mich dürfte es etwas härter sein, aber das war mir klar. Zum Beispiel finde ich die Version von Rammsteins «Sonne», gesungen von Max Giesinger sehr cool. Das Lied «Did you hear the rain?» von Georg Ezra trifft mich wie ein Blitzschlag und bohrt sich ganz tief in mein Herz.  Lo & Leduc füllen die ganze Bühne mit einer riesigen Portion Energie, für die es sich lohnt bis zum Schluss zubleiben und den Unterschied zwischen Live und Konserve am ganzen Körper zu spüren.

Das war 2022. Ungefähr so habe ich das damals zwei Wochen später aufgeschrieben. Seither war der Text unter meinen Entwürfen abgespeichert, unfertig und unveröffentlicht. Bis jetzt da die Fortsetzung folgte.

Und es war dieses Mal ähnlich. Bereits letzten Dezember besorgte ich für das diesjährige Summerdays Tickets. Der Sommer begann früh und hielt lange an, sehr lange. Der heisseste August aller Zeiten und trotzdem schlechte Wetterprognosen für genau diesen Freitag. Nicht nur Regen, sondern Sturm, der dann schon am Morgen über Teile des Landes zog.

Ausgerüstet mit Gummistiefeln und Regenbekleidung reisten Rahel und ich nach Arbon. Dort angekommen erkundeten wir das Gelände und trafen die ersten bekannten Gesichter. Wir stellten uns in die Kolonne vor den Toiletten und später in die bei den Donuts, weil sie kürzer war, als die bei den Crêpes. Irgendwann regnete es leicht und zwischendurch auch mal ausgiebiger. Unsere Füsse blieben trocken und wir fragten uns, ob es jene der Herren mittleren Alters in ihren Turnschuhen. Wir pendelten zwischen der Bühne und einem Zelt in dem die Pausen mit Livemusik überbrückt wurde. Nach Gotthard und Roxette machte mein Highlight den Schluss. «Ich hab heute nichts versäumt, denn ich hab nur von dir geträumt, alles was ich an dir mag, ich mein es so wie ich es sag, ich bin total verwirrt, ich werd verrückt wenn’s heut passiert», ja die Kassette von Nena habe ich oft gehört, sehr oft. Und das hätte eigentlich als Backflash genügt, aber wir übernachteten in St. Margrethen, im Haus in dem ich aufgewachsen bin, in «meinem» Zimmer. Richtig bewusst wurde mir das erst, als ich die Fensterläden öffnete und der Vollmond ins Zimmer schien. Viel Gedanken konnte ich mir nicht machen, es lagen schliesslich nur ein paar wenige Stunden Schlaf vor uns.

Um sieben Uhr weckte uns mein Handy. Eine Katzenwäsche und ein Joghurt später fuhren wir nach Frauenfeld. Den Besuchstag der Transportkompanie 3 der Verkehrs- und Transportschule 47 mit Rekrut Lukas wollten wir nicht verpassen.
Aber auch nicht das ganze Samstagprogramm in Arbon. Deshalb verabschiedeten wir uns noch vor dem Abtreten.

Den Schlamm hatten sie abgedeckt. Nur der weiche Untergrund und der typische Openairgeruch verriet den Regen des Vortages. Wir waren immer noch oder schon wieder müde. Es gelang uns, einen überdimensionalen Liegestuhl zu ergattern und darin etwas auszuruhen. Im Nachhinein einer der besten Momente des Festivals. Einer den man (jedenfalls als Mutter) nie vergisst. Rahel und ich, dösend, schlafend, miteinander, nebeneinander, Kopf an Schulter, Kopf auf Kopf.

Danach bezogen wir Stellung in der Mitte möglichst nahe vor die Bühne und blieben dort für den restlichen Abend. Zeitweise wollte ich vor lauter Müdigkeit, Schmerzen und vielen Leuten aufgeben, aber ich hielt durch. War wieder beeindruckt von der Wortgewandtheit von Lo & Leduc. Tauchte mit Max Herre und Joy Denalane in die 90er ab, liess mich von Tom Odell in melancholische Stimmung ziehen. Hecht schloss den Abend mit ihrer fulminanten Show ab. Ich war fix und fertig und nicht sicher, je wieder ein Festival zu besuchen. Nun sind schon wieder drei Wochen vergangen und die guten Erinnerungen überwiegen. Mal sehen und das nächste Lineup abwarten.

Wenn ich in den Spiegel sehe, guckt mir ein bleiches Gesicht entgegen. Ich glaube die weissen Wände und Decken, die weisse Bettwäsche, die Betonwand vor dem Fenster, die sich farblich kaum vom wolkenverhangenen Studnerberg, abhob, hat auf mich abgefärbt.

Aber von Anfang an, früh am Morgen musste ich für eine Gebährmutterspiegelung ins Spital einrücken. Die Frauenärztin verdächtigte einen Polypen, der sich dort festgesetzt haben sollte. Erstaunlicherweise hatte ich recht gut geschlafen. Das Gespräch mit der Ärztin beim Voruntersuch und der Austausch mit meinen „Bestis“ konnten mich beruhigen. Ich schlüpfte in das viel zu grosse, hellblaue Nachthemd und versank darin. Wie es mir gesagt wurde, entleerte ich meine Blase und kroch danach unter die Bettdecke. Augen zu, so merkt man am wenigsten wo man ist und was noch kommt, meine Devise.
Ich wurde abgeholt und in den Operationssaal geschoben. Auf die Frage nach meinem Wohlbefinden, antwortete ich noch relativ gelassen mit „got scho“. Der junge Mann der mich dort „empfing“ war sympathisch. Er stellte mir die notwendigen Fragen, stülpte mir das Häubchen über „so sehen wir alle gleich aus“. Dann auf einmal nur noch Köpfe, einer links, einer rechts, einer oben, eine Frage nach der anderen, Blutdruck rechts, Verkabelung von hinten und meine grösste Angst, links die Infusion. Wahrscheinlich nennt man das ein Trauma. Bei meinen bisherigen Operationen war das stets die grösste Herausforderung für die Narkoseärzte. (Schon wenn ich das schreibe wird mir wieder „halbä anderscht“). Das und der nahende Kontrollverlust öffnete sämtliche Schleusen und die Tränen schwemmten die ganze gespielte Coolness weg. Ich spürte die Nadel und fast gleichzeitig wie das Blut floss. Die Augen geschlossen hörte ich die Ärztin sagen „hat jemand einen Tupfer?“, noch mehr Tränen. Im gleichen Moment kam die Maske mit dem Sauerstoff. Tief einatmen, gut atmen, so die Anweisung und irgendjemand sagte „Nicht das sie uns noch verbluten auf den letzten paar Metern“ (wahrscheinlich ein Kalenderspruch „schwarzer Humor im OP“). Vielleicht waren es danach Lachtränen, aber sie hörten nicht auf. Ich spürte wie alle ein bisschen überrascht waren über meine Reaktion. Ich atmete immer noch, war total verkrampft und angespannt. Mein Bein zitterte, meine Zornfalte war ein tiefer Graben. Und immer wieder die Anweisung einatmen, ausatmen, denken sie sich an einen schönen Ort. Ich versuchte es, wirklich, konnte mich nicht entscheiden an welchen ich mich denken sollte. Ich atmete ein und aus, atmete überall hinein. „Noch dreimal und dann kommt der Schlaf“ sagte die Stimme, aber es fühlte sich immer noch gleich an, einatmen, ausatmen „nochmals viermal tief ein und ausatmen“ sagte die Stimme, langsam wurde es ein bisschen besser. „F* wann bin ich endlich weg?“

Als ich wieder zu mir kam, lag ich seitlich im Bett. Es fühlte sich fast gleich an wie zu Hause, nur das ich mit Nachnamen angesprochen wurde, das war definitiv nicht Gasi. Zum Glück wusste ich sofort wo ich war. Das war meine zweite, grosse Angst, dass die Narkose Löcher in mein Supergedächtnis reisst. Mir war nicht schlecht, hatte keine Schmerzen, fühlte mich einfach müde, hörte und spürte das Blutdruckgerät surren.
Zurück im Zimmer kamen nochmals Tränen. Diesmal vor Freude, dass ich wieder aufgewacht bin. Ich bekam Tee, Wasser und einen Gipfel. Der Blutdruck wurde gemessen. Er war im Keller. „Wenn sie zur Toilette müssen melden sie sich. Sie dürfen nicht alleine aufstehen“ lautete die Anweisung. Ich trank und ass. Irgendwann war es soweit. Die Fachkraft Gesundheit kontrollierte den Blutdruck erneut. Der „obere“ war wieder auf etwas über 100 angestiegen. Yeh! Ich konnte mich auf den Beinen halten und schaffte es hin und zurück ohne zusammen zu sacken und hatte noch genug Energie um meine Tasche zu mir zu holen.

Ich schaltete den Flugmodus aus und verschickte ein paar Nachrichten. Hallo! Ich bin wieder da. Der verdächtige Polyp war nicht zu finden. Es geht mir gut!

der Zug fährt los, 
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Apfelbäume, Nussbäume, Spaziergänger, Robidogs, Spaziergängerinnen,
Wasser, Boote, Bananenbäume, Linden,
Tunnel
Druck im Ohr
Bilder im Kopf
Einfahrt, Ankunft, umsteigen

Die 90er Party bei uns im Dorf lockt mich am Freitagabend in den Ausgang oder besser gesagt ins Festzelt. Das Jahrzehnt in dem ich vom Teenager zur Erwachsenen wurde. Schule, Lehre, Lehrabschluss, erster Freund, zweiter Freund, eigene Wohnung, andere Bekanntschaften, neue Freundinnen und Freunde, weg von zu Hause, eine gute Zeit auf die ich gerne zurückblicke. Der Lebensabschnitt in dem sich jetzt meine Kinder befinden - spannend.
Ich in der Midlife-Krise angekommen oder schöner gesagt in der Mitte des Lebens. Bevor ich mich aber wirklich auf den Weg mache, kläre ich ab, ob noch jemand mit ähnlichem Jahrgang da sein wird. Und das ist natürlich so. Wie jedes Jahr an diesem Fest, sind einem die meisten Gesichter bekannt, die anderen sind in den Ferien oder nicht hier. Die «Jungen» kenne auch ich nicht alle oder nicht auf den ersten Blick.

Die Musik ist tatsächlich aus dem letzten Jahrhundert und Querbeet. Als «Time Of Your Life» erklingt machen wir zwar einen Abstecher in die 80er, aber das spielt keine Rolle. Lustigerweise habe ich am Vorabend «Dirty Dancing» im Fernsehen geschaut, ganz von Anfang an bis zum Schluss und danach noch eine Sendung über die «BRAVO». «Gibt es dieses Heft eigentlich noch?» fragt eine meiner Mitstreiterinnen in die Runde. «Und die Kuschelrock CD’s? Bis zu welcher Volume gab es die?» Ich google. Gemäss Wikipedia erscheint das Heft noch einmal monatlich, ausserdem gibt es eine Homepage. Auch «Kuschelrock» gibt es tatsächlich immer noch. Wie mir ein Beitrag von SRF3 vom 15. April dieses Jahres bestätigt. Vielleicht schaffe ich es den Beitrag zu verlinken.

Auf jeden Fall haben alle von uns mindestens eine Ausgabe dieser Love-Song-Ansammlung irgendwo in einer Kiste. Meine finde ich in der CD-Schachtel «Hatfield bis Metallica». Kuschelrock 4 aus dem Jahr 1990. Von den 35 Liedern finde bei weitem nicht alle gut und nur zu einigen habe ich eine spezielle Erinnerung.
«Nothing Compares 2 U» Dieser Song hat mir von Anfang an gefallen und höre ihn heute noch gerne. «Listen To Your Heart» - Juralager 3. Oberstufe, «(I Just) Died In Your Arms» - Skilager 5. Klasse, «Right Here Waiting» - Thomas K. 3. Oberstufe, «The Last Unicorn» und  «Kayleigh» - Soundtrack zum Juralagerfilm und das war es dann auch schon. Vielleicht ist bei mir darum kein weiterer dieser Sampler dazu gekommen.

Ich muss mein Schreiben kurz unterbrechen, um in der Küche etwas zu machen. Dort läuft der Radio und sofort erkenne ich das Lied «Time of Your Life». Zufälle gibt’s.

Und danke Nicole, Cornelia und Renate dass ihr mich motiviert habt :-)

https://www.srf.ch/kultur/musik/song-compilation-ach-was-das-gibt-s-noch-kuschelrock-erscheint-bis-heute

Es ist Dienstag. Ich mache mein gewohntes Alltagsding. Spaziergang mit Josh und anschliessend den Wocheneinkauf. Im Auto läuft der Radio. Sie wollen von Frau und Herr Ostschweizer wissen, wo barfuss gelaufen werden soll/kann/darf. In der Badi und zu Hause, meint eine Zuhörerin. Das finde ich zu wenig Orte, obwohl ich keine Barfussgängerin bin, jedenfalls draussen, drinnen schon. Ich würde es zwar gern sein. Doch meistens ist es mir dann zu heiss, zu kalt, zu dreckig, zu nass, zu rau, zu …., es gibt immer eine Ausrede.

Spontan beschliesse ich meine gewohnte Runde barfuss zu drehen. Der Anfang geht gut. Es hat grosse Steine, dazwischen feuchte Erde. Danach folgt ein Stück Kiesstrasse. Es pickst und sticht. Mein Blick klebt am Boden, um die besten Stellen für den Auftritt zu finden. Ich biege in den ersten Waldweg ab, auch dieser ist gekiest und voller «Chlammere». Das habe ich eigentlich gewusst. Die grossen Waldameisen sind auch mit Schuhen nicht zu übersehen. Wenn ich nicht stehen bleibe, krabbelt auch keine auf meine Füsse, denke ich. Aber natürlich kackt Josh jetzt. Das tut er eigentlich immer auf diesem Wegabschnitt. Ich beeile mich und schaue auf meine Füsse. Zwischen den Zehen haben sich schon zwei, drei verhangen. Schnell gehe ich weiter und befreie ich meine Füsse von den fleissigen Waldarbeitern. Der Weg bleibt immer gleich. Das fällt mir heute erst richtig auf. Kiesweg ist auch nicht der richtige Ausdruck, denn es ist kein Kies. Es ist gebrochener Stein und deshalb auch nicht rund, sondern kantig und spitzig. Josh bleibt stehen, es kommt jemand. Eine Frau mit zwei Hunden begegnet uns. Das ich barfuss bin, fällt ihr sofort auf. Wir wünschen uns einen schönen Tag. Der Weg wird nicht besser. Ich stelle fest, wie viel langsamer ich unterwegs bin. Josh bleibt immer wieder stehen und wartet auf mich. «Was hat die heute?» scheint er zu denken. Als er auch noch mitten auf den Weg pisst, was er sonst nicht tut, graust es mich ein bisschen und ich gehe am Rand. Meine Füsse schmerzen mittlerweile, besonders an einer Stelle. Hätte ich die Schuhe dabei, wäre jetzt der Zeitpunkt an dem ich sie wieder anziehen würde. Mir kommt Amar in den Sinn. Ein Junge aus der Klasse, die ich vor zwei Jahren ins Schullager begleitete. Nach kurzer Zeit hatte er Blasen an den Füssen und zog deshalb die Schuhe aus. Er ging anschliessend den ganzen Weg barfuss. Oder besser gesagt, ich habe ihm keine andere Wahl gelassen. Es war genauso ein Untergrund. Ich hoffe sehr, dass er kein Trauma davongetragen hat, sondern eine Superkraft entwickeln konnte. Sorry Amar!
Die Frau mit den zwei Hunden kreuzt noch einmal unseren Weg. Ich bin wirklich sehr langsam, aber bald habe ich es geschafft. Das letzte Stück ist dann endlich ein richtiger Waldweg. Die trockenen «Chrässnoodle» sind eine Wohltat für meine Füsse. Die Waldspielgruppe ist gerade beim Begrüssungsritual. Ich entsorge das orange Säckli und winke zum Gruss. Die grossen Steine auf dem letzten Abschnitt kühlen meine Fusssohlen, das tut gut.

Beim Auto spüre ich die Füsse fast nicht mehr. Ich putzte sie mit den Socken, ziehe diese an und schlüpfe in die Schuhe. Einkaufen doch lieber mit. Meine Füsse kribbeln und das tun sie noch Stunden später. Es fühlt sich gut an. Am Abend unter der Dusche schruppe ich die braunen Flecken weg, der Bluterguss unterhalb des rechten Fussballens bleibt. Als ich im Bett liege spüre ich meine Spontanität immer noch und auch die ganze Nacht.

Es ist Sonntagnachmittag. Wir sitzen auf Festbänken oder auf Gartenstühlen, anstatt auf Strohballen. Die Musik im Hintergrund kommt aus der Bluetooth-Box, nicht von der Hauptbühne im Sittertobel. Wir trinken «Sonnwendlig» aus dem Kühlschrank, anstatt Heinecken aus der Büchse. Die Würste kommen perfekt gebräunt und heiss vom Gasgrill, anstatt halb verkohlt und lauwarm von der provisorischen Feuerstelle unter dem Partyzelt.

Wir haben graue oder weniger Haare auf dem Kopf und Lach- und Sorgenfalten im Gesicht. Wir sind aus der Form gekommen und der Körper schmerzt an einigen Stellen. Wir haben die Partnerin oder den Partner gewechselt. Aber - wir haben immer noch dieselbe Stimme, das gleiche Lachen, denselben Humor. Im Grunde sind alle gleichgeblieben, die mit der grossen Klappe, wie auch die anderen und trotzdem hat sich jeder verändert.

Wir sind ausgeschlafen und haben die Nacht in einem bequemen Bett verbracht. Wir sind frisch geduscht und tragen saubere Kleider.

Die verbliebenen Raucher zünden ihre Zigaretten fast unbemerkt an, im Wissen das es jemanden stören könnte. Keine handgemachte «Guuge» macht die Runde. Wir sind mit dem E-Bike oder einem sauber geputzten Auto gekommen. Die Kinder haben wir mitgenommen oder zu Hause gelassen.

Das Geschenk, eine Fotocollage, ruft Erinnerungen wach. Geschichten werden erzählt, alles lange her. Eine gute Zeit. Schön wars, auch das Geburtstagsfest.

https://youtu.be/-hrfB2IfiBA?si=8gFP__Ev8zEZvIgq

Das Tier des Jahres ist der Igel.
«Und welches wärst du, wenn du das Tier des Jahres wärst?»
Wieder einmal höre ich Radio und das ist das Thema, oder so ungefähr. Ich überlege.

Vielleicht eine Kuh, die im warmen Stall steht und gut versorgt wird. Es ist ein wenig monoton, aber wie in unserem Leben ist Freud und Leid nah beieinander. Am Morgen und am Abend taucht der Bauer auf, um zu melken. Wenn mir danach ist stehe ich ruhig. Dann spüre ich für einen kurzen Moment seinen Kopf an meiner Seite, wenn er die Maschine an mein Euter anschliesst. Während er den Mist wegräumt läuft das Radio und wir haben ein bisschen Sound im Stall. Vielleicht krault er mich noch kurz hinter den Ohren oder tätschelt mir den Hals. Nachher haben wir wieder unsere Ruhe und genug Zeit alles wiederzukäuen. Wie meine Mitkühe, freue ich mich auf den Sommer, den Sommer auf der Alp.

Oder vielleicht wäre ich doch lieber ein Tier, das einen Winterschlaf hält. Zum Beispiel eine Schildkröte, denn als Schildkröte ist es völlig okey den Kopf einzuziehen und abzuwarten bis die Gefahr vorbei ist. Niemand erwartet, dass sie mutig vorangeht und kämpft. Sie ist mit ihrem Äusseren sowieso irgendwie aus der Zeit gefallen, dafür ernährt sie sich vegetarisch oder doch nicht? Wenn ich mich richtig erinnere, bekamen unsere Schildkröten zu Hause das gleiche wie der Hund nämlich Hörnli mit Büchsenfleisch.

Oder lieber der Vogel des Jahres. Leider habe ich noch nie einen in natura gesehen. Der Eisvogel in seinem orangeblauen Federkleid. Einmal so schön sein, von allen dafür bewundert zu werden, das wäre auch mal etwas. Da hat die Natur sogar auf Gleichberechtigung geachtet, Weibchen und Männchen sehen beinahe gleich gut aus.
Obwohl vielleicht wäre ich doch lieber ein Papagei oder ein Tukan. Farbig, aber höhere Temperaturen im Lebensraum.

Oder doch ein Hund. Mein Hund mit dem ich soviel Zeit verbringe. Der nicht studieren muss, was es zu essen gibt, denn sein Fressnapf wird jeden Tag, morgens wie abends, mit dem gleichen trockenen Futter gefüllt und mit Begeisterung verschlungen.

Vielleicht doch ein Murmeltier, auch wegen des Winterschlafs. Den ganzen Sommer in den Bergen verbringen und so viel essen wie es nur geht und im Frühling wieder bei null anfangen. Vor der Höhle liegen oder Wache schieben und sich ab und zu einem Wanderer, einer Wanderin zeigen.

Es gäbe so viele Möglichkeiten. Ich kann mich nicht entscheiden.  

Es ist kalt, bitter kalt, aber mit Schnee ertrage ich die Kälte besser als ohne. Oder ist es das neue Jahr, der Januar der mich optimistisch stimmt. Der Wetterwechsel macht mir oft mehr Mühe «wetterfühlig» sagt man dem wahrscheinlich und ohne meine zweite Haut, die funktionelle Unterwäsche, verlasse ich das Haus seit Wochen nicht mehr.

Die Tage werden wieder länger, ich freue mich auf den Frühling. Aber zuerst versuche ich der Kälte das Gute abzugewinnen und hoffe das mindestens die Hälfte des gesamten Ungeziefers den Winter nicht überlebt. Und ich nutze die Gelegenheit den Gefrierschrank abzutauen. Ich ziehe den Stecker und verfrachte alle Schubladen samt Inhalt nach draussen und stelle stattdessen ein Becken mit heissem Wasser in den Schrank. Nach dem Spaziergang tropft es schon und bis am Abend ist das dicke Eis geschmolzen. Wieder am Stromnetz kühlte er über Nacht wieder ab und so konnte ich am nächsten Tag, noch vor dem Frühstück, alles wieder einräumen, sogar etwas sortiert. Wieviel Platz da auf einmal war, so ganz ohne Eis. Nach dem Morgenessen war der Kühlschrank inklusiv Gefrierfach an der Reihe. Ich stapelte sein ganzes Inneres auf zwei Serviertablare und stellte sie auf den Balkon, in der Hoffnung die Eier würden bei der Kälte nicht erfrieren. Schon bald gab auch da die Eisschicht im Gefrierfach nach und liess sich in grossen Stücken entfernen. Ich beschloss mein «normales» Dienstagprogramm über den Haufen zu werfen und diese angefangene Arbeit richtig fertig zu machen. Ja und ich gebe zu, es war wirklich dringend nötig. Im Gefrierfach tauchte ein einzelnes Fischknusperli auf, ganz unten bei den Gemüseschubladen lagen ein paar Fruchtfliegen und am Flaschenkorb klebte ein Kleber der Metzgerei, die schon eine Weile ihre Türe geschlossen hat.

Während dem ich das schreibe, frage ich mich, ob das ein Tabubruch ist? Zuzugeben den Kühlschrank nicht so oft und so gründlich zu reinigen wie empfohlen, so wie es die perfekten Küchengerätenutzer:innen tun. Zuzugeben, dass ich immer nur schnell schnell den akuten Dreck, die klebrigen Rückstände, Brösmeli, Peperonikernen, etc. wegwische? Vor den Ferien oder wenn ich mal weg bin kontrolliere, ob nichts abgelaufenes mehr darin zu finden ist.
Egal was jetzt alle denken. Ich freue mich über das Resultat. Der Kühlschrank strahlt geradezu und am liebsten würde ich ihn immer wieder öffnen, um zu sehen wie gut er aussieht und mich an meiner Arbeit zu erfreuen. Zusätzlich weise ich alle Familienmitglieder:innen  auf das Ergebnis hin um ein bisschen Lob und Anerkennung zu erhaschen. Mal sehen wie lange meine Kühlschrank-Euphorie anhält.

Ich bin schon fast zu Hause, als ich etwas auf dem Weg liegen sehe. Es ist ein Geldbeutel. Selbst gemacht, schwarz, der Inhalt 50 Franken und zwei Münzen. Das ist ausgleichende Gerechtigkeit denke ich als erstes, denn seit Sonntag vermisse ich meinen kleinen Geldbeutel, selbst gemacht, bunt, mit zirka 50 Franken Inhalt plus dem Rega-Mitgliederausweis.
Zu Hause schaue ich das Fundstück genauer an und entdecke auf der «Verzierung» an der Seite einen Namen. «Nevio». Ich überlege was für Nevios ich kenne und schreibe an alle Lehrpersonen die sich in meinen Kontakten finden ein WhatsApp mit dem Foto des Geldbeutels. Es geht nicht lange «blingt» es und die ersten Rückmeldungen treffen ein.
Ich muss noch in die Migros und fahre deshalb nochmals denselben Weg mit dem Velo. Ein paar Meter neben der Fundstelle versammeln sich gerade ein paar Kinder um zwei aufgehängte Ballone. Ein Papa liest etwas vor, wahrscheinlich eine Geburtstagsparty-Schatzsuche. Ich gehe hin und kenne sogar den Vater. «Ist jemand von euch Nevio?» frage ich. Obwohl ich 50 Franken schon etwas viel finde für einen Erst- oder Zweitklässler. Sie verneinen alle. Aber einer sagt: «Nevio das ist doch der Bruder von Dario!» Das hilft mir jetzt nicht viel weiter. (Gefühlt heissen alle Kinder so) Deshalb frage ich wo der den wohne. «Da unten, in einem gelben, grossen Haus, mit Garten in dem ein Trampolin steht und es hat einen Tisch mit Stühlen unter einem Dach, wo man sitzen kann.» erzählt mir der Bub. Ich finde die Erklärung super, muss mir aber das Lachen verkneifen. (Gefühlt hat es auch in jedem Garten ein Trampolin). Darum frage ich: «Wo geht er denn in die Schule?» Ins Feld, lautet die Antwort des Jungen. «Aha» sage ich, dort habe ich bereits einen Lehrer informiert. Ich verabschiede mich, denn gleich wird eine Tischbombe gezündet. Den ganzen Weg muss ich noch lachen und beschliesse mein Erlebnis zu teilen und wieder einmal einen Text zu verfassen.

Hier geht es um die Reflexion einer Sequenz im Bereich Fachfrau Betreuung Kind. Die Frage wie die Lernende ihr Ziel erreicht hat, im Bezug zum Leistungsziel (transversale Handlungskompetenz). ???

Ich habe keine Ahnung was das bedeutet, würde es aber gerne erklären. Kompetenz ist mir, nach ein paar Jahren mit dem Lehrplan 21, ein Begriff. Fähigkeiten, also kann man etwas oder kann man etwas nicht. Die Handlung ist soweit auch klar. Handeln tut man, manchmal mehr, manchmal weniger, eine Handlung gibt es im Buch, im Film. Das Wort Transversale kann ich nicht übersetzten. Viel Ähnliches kommt mir in den Sinn. Transport, Transsilvanien, transkribieren, Transfer, transparent, Transplantation, Transsibirische Eisenbahn, Transsexualität. Das letzte ist wiederum nicht zu verwechseln mit Polyamor und das hat auch nichts mit Polymechaniker oder polysportiv zu tun.

Egal, ich google die «Transversale Handlungskompetenz» und sekundenschnell spuckt die Suchmaschine eine Antwort aus.

THK sind fächer- und kontextübergreifende Fähigkeiten, die für viele Lebensbereiche relevant sind, wie beispielsweise Kommunikation, Problemlösung, kritisches Denken, Kreativität und Teamfähigkeit. Sie werden oft als «Soft Skills» oder «Kernkompetenzen» bezeichnet und ergänzen spezifisches Fachwissen, indem sie es ermöglichen, in verschiedenen Situationen flexibel und effektiv zu handeln.

Alles klar!

Oder doch nicht?

Ich bin ganz still und höre in mich hinein und warte vergeblich, dass der «20er fällt»

Es gibt keinen besseren Tag als diesen, um im Büro, in der Küche oder sonst im Haus zu arbeiten. Im Radio läuft den ganzen Tag Musik aus den 80er. Jedes Lied, auch wenn es mir nicht so gefällt oder früher nicht gefallen hat, kann ich mitsingen. Erkenne die Songs meistens schon nach den ersten Sekunden. Sehe Bilder vor mir. Bilder von Platten-, Kassetten- oder CD-Covers, Videobilder. Bilder in meinem Kopf von Skilager, Discos und anderen Partys. Musik die meine Schwester mochte, Musik die wir im Auto hörten, Musik zu der meine Mama laut mitgesungen hat, Musik die Erinnerungen an Ski- oder Sommerferien wecken. Ich liebe es, bin aufgedreht, singe, tanze und möchte nichts verpassen. Draussen scheint die Sonne, das trägt zur guten Stimmung bei. Keine Ahnung, ob die Lieder im Unterbewusstsein einem die Unbeschwertheit aus der Kinder- und Jugendzeit zurückbringen oder was das genau ist.

Am Morgen tippe ich mit Krokus und Nena ein paar Rechnungen in den Computer. Ich koche das Mittagessen zu «Hier kommt Alex» und höre «Jeanny» von Falco mit den Ohren einer Mutter. Beim Essen höre ich im Hintergrund U2 und nach dem Kaffee erkenne ich «Poison» von Alice Cooper nach den ersten Tönen. Ich muss die Lautstärke aufdrehen. Ich räume mit Withney Housten den Geschirrspüler ein. Putze die Zähne zu «Maria Magdalena» und hänge zu «People are People» die Wäsche auf. Die Fenster werden mit Tocotronic und Motörhead sauber. Für den Hundespaziergang nehme ich das Velo und ausnahmsweise auch die Kopfhörer. Zu «Lauenersee» geht die Sonne hinter dem Föhrenkopf unter. Es blendet und als ich wieder auf die Strasse sehe, gibt es überall rosarote Flecken. Zu Hause nehme ich den Laubrechen, Thomas Anders und Dieter Bohlen helfen mir den Grüncontainer zu füllen. Bei den Brombeerstauden wird es heiss. Dirty Diana von Michael Jackson erinnert mich an einen Sommer in der Badi.

Wieder in der Küche bekomme ich richtige Hilfe. Wir kochen die Suppe für den Samstag und David Hasselhoff liefert den Soundtrack. Gleich darauf folgt Münchner Freiheit mit «ohne dich» und wir singen mit. Dann gibt es eine kurze Pause. Nach dem Nachtessen steigere ich das «Bruttosozialprodukt» und für den CH-Special habe ich mir einen Haufen Wäsche aufgespart. Es fängt gut an, nämlich mit Züri West und «Königin», aber dann wird es, zumindest für mich, etwas harzig. Ich halte durch und nach acht wird es wieder besser. Langsam bin ich müde von der Arbeit und der Dauerbeschallung. Und so endet mein 80er Tag mit «A night like this» von The Cure und dem «Kuhkopf». Einer Yoga-Übung, gut für Menschen mit Hüftproblemen und verkürzter Oberschenkelmuskulatur.

Bevor es hell wird, sperre ich unseren Vorplatz ab. Und wie jedes Jahr «verhädert» mir das Absperrband, das bis dahin schön aufgewickelt und unberührt im Kasten gelegen hat. Ich bin länger damit beschäftigt und deshalb nehmen mich einige, vorbeifahrende Autofahrer:innen war. Das bestätigt mir die WhatsApp Nachricht von Markus eine Weile später.
Es ist Viehschau.

Bald versammeln sich die ersten Zuschauer:innen der Strasse entlang und auf dem Molkiplatz. Es sei immer ein emotionaler Tag für sie, erzählt mir Elsbeth. Die Tränen stehen ihr schon jetzt bis zum Hals. Vielleicht würde ein Schnaps Abhilfe schaffen, aber es ist noch etwas zu früh. Dann geht es los. Gruppe um Gruppe kommt den Berg hinunter. Schon von weitem sind ihre Schellen zu hören. Als dann die «Christenüelers» vorbei sind, ist die Zeit reif für ein Gläschen «alte Zwetschge». Ich bin überrascht, wie gut mir der Schnaps zu dieser Uhrzeit schmeckt.

Später in der Festwirtschaft trinke ich dann aber doch ein Mineral und setze mich zu Sara und Markus an den Tisch. Gegenüber setzt sich Häns dazu. Wir «tätschen» ein bisschen. Er ist jetzt Grossvater. Das Geburtsdatum wird er nie vergessen, den Nationalfeiertag, dafür studiert er lange bis ihm der Vorname in den Sinn kommt. Er lacht dabei und die Freude über sein Grosskind ist ihm anzusehen. Esther setzt sich neben mich. Sie ist seit ein paar Wochen Schwiegermutter. Es hört sich an, als ob sie es selbst noch nicht richtig fassen kann. Rechts von mir hat inzwischen noch ein Hans Platz genommen. Er sucht das Gespräch und denkt ich sei nicht von hier. Ich sage ihm wer ich bin und weiss auch wer er ist. Als noch ein dritter Hans den Platz von Esther einnimmt, würde es gerade richtig «höckig» werden. Aber langsam habe ich Hunger und Kalt. Die Kolonnen an den Verpflegungsständen sind mir zu lang und zu Hause hat es noch einen Resten «Älplermaggronen» im Kühlschrank. 
Am Nachmittag zieht es mich nochmals auf den Schauplatz. Ich setzte mich zu Peter. Ihn sehe ich oft, zwar nur im Auto, wenn sich unsere Wege kreuzen. Wir heben den Finger und lächeln uns durch die Frontscheibe zu. Er ist zufrieden mit dem heutigen Tag. Obwohl - eigentlich hat er den Aufwand nur auf sich genommen, weil die Tochter unbedingt wollte. Ich glaube das hat ihn gefreut und er hat es genossen.

Die Premierung geht dem Ende entgegen. Ich muss nach Hause, den Vorplatz wieder absperren.

Dann warte ich mit allen anderen bis das Vieh mit ihren Besitzer:innen und Helfer:innen den Nachhauseweg antritt. Ich schwatze das erste Mal so richtig mit meiner Nachbarin von Gegenüber. Dann kommen Brigitte und Käthi. Es heisse, hier gäbe es einen Schnaps, spassen sie. Käthi erzählt mir, seit wann ihr die grossen, schweren «Plumpen» gefallen und welches ihre sind. Sie hört es dem Klang nach. Als die letzten vorbei sind, räume ich alles wieder auf und muss aufpassen, dass ich von der Putzmaschine, die mit Hochdruck die Strasse reinigt, nicht geduscht werde.
Viehschau, für mich mehr Begegnung als Schau.

Im Radio reden sie über Wörter. Wörter die speziell sind, nicht mehr viel gebraucht werden. Alte Wörter, schöne Wörter, Wörter an denen Erinnerungen kleben. Sie kleben, aber nicht wie eine ausgelaufene Colabüchse im Rucksack, sondern wie zum Beispiel der Zucker an gebrannten Mandeln. Die Frage des Moderators lautet: «Welches ist dein Lieblingswort?» Ich mache mir Gedanken dazu, aber so auf die Schnelle fällt mir keines ein. Eine Frau meldet sich per Sprachnachricht. Ihr Lieblingswort sei «Mannsgöggel».
Und als ich das höre, kommt mir ganz viel in den Sinn. Mannsgöggel ist ein Wort aus meiner Kindheit. Ich sehe sie vor mir. Es waren sechs Stück. Zwei rote, zwei blaue und zwei weisse Figuren aus Holz. Die Farbe glänzte, vielleicht war es eher eine Art Lack. Nicht alle waren noch gleich schön, zum Teil blätterte die Farbe ab - Gebrauchsspuren halt. Zu diesen Mannsgöggeln gehörte eine «Gigampfi», darauf konnte man sie aufreihen und lernte das (Un)Gleichgewicht kennen.

Ich suche im Internet nach einem Bild, versuche es mit dem Suchbegriff Visa Gloria. Es plopt die rotgelbe Schnecke auf. Die hatten wir auch. Sie wartet derzeit in unserem Estrich auf ein weiteres Comeback. Auch von unseren «Drüradvelölis» gibt es Bilder. Wir hatten zwei, meines war rot mit einer hohen Lenkstange. Auf dem Sattel klebte ein «Abzehbildli» der Vogelwarte Sempach. Das «Gampirössli» dieser Marke ist auch ein Klassiker. Für Weihnachtsgeschenke hat es Peter vor Jahren von einem Original nachgebaut. Von den Mannsgöggel finde kein Bild. Wahrscheinlich war es ein anderer Spielzeughersteller gewesen, an den ich mich nicht erinnern kann. Aber das Wort geht mir nicht mehr aus dem Kopf. «Gireinzlä» und «Saräbitzgi» gesellen sich dazu. Die letzte Möglichkeit an ein Bild zu kommen, besteht darin meinen Bruder anzurufen. Vielleicht sind sie noch bei ihm im Haus, in der orangen Kiste.

Das mache ich dann auch. Wir erzählen uns gegenseitig was alles so läuft, seit wir uns das letzte Mal gesehen haben. Seither sind schliesslich schon wieder mehr als zwei Wochen vergangen. Nach 20 Minuten wünschen wir uns einen schönen Abend und verabschieden uns. Nach den Mannsgöggeln zu fragen habe ich vergessen, wie auch ein paar andere Dinge, die wir noch hätten besprechen können.